'去你的，'他说。'去你的。'
我无法爱我的母亲，因为我没有母亲。朱厄尔的母亲是一匹马。
兀鹰一动也不动，在高高的空中盘旋，流动的云给人一种它们在倒退的错觉。
他一动不动，腰板笔直，脸上板板的毫无表情，在想象自己的马像一只半收拢翅膀的鹰那样地伛曲着背。他们在等待我们，准备好了要抬棺材，在等待他。他走进厩房，等那匹马踢他，这样他就可以一闪身穿过去，跳上马槽，在那里呆一会儿，从隔在当中的厩房屋顶看出去，望着空荡荡的小路，然后爬到放干草的阁楼上去。
'去你的。去你的。'