父亲用镰刀、锄头、铁锹，在大地上写诗
每一个字都浸透着血汗
充满了力量
他从少年写到青年
从青年写到中年
从来没有停息
他的稿纸广阔无边
他的笔触苍劲有力
他不停地耕耘着
阳光照耀着他硕果累累的诗稿
上面的字迹清晰可见
像父亲的生命轨迹
有一天我突然明白
自己也是父亲写下的一首诗
一首稚嫩的诗
一首流浪的诗
一首最让他牵挂的诗
有一天我厌倦了四处流浪回到家
灯光下
我发现父亲老了
沟壑纵横的脸上满是岁月刻下的痕迹
他的稿纸杂草丛生
他的诗笔锈迹斑斑
像已经搁置很久了
于是我从父亲的手中接过这支笔
我把稿纸铺平
拭去笔尖的锈迹
第一次为父亲写下一首诗
没有声势浩大的起笔
没有轰轰烈烈的开端
只有平静的叙述
只有自然而然的流露
我用尽了所有力气
这首诗却只写下一个字
——爱
这个字像鲜艳的花朵
这个字像沉重地叹息
我们倾尽一生
都在书写这个字