万书网 > 散文 > 世界上最动人的书信 > 劳伦斯致默里(2)

劳伦斯致默里(2)



                劳伦斯致默里(2)

                It  looks  to  me  as  if  you  two,  far  from  growing  nearer,  are  snapping  the  bonds  that  hold  you  together,  one  after  another.  I  suppose  you  must  both  of  you  consult  your  own  hearts,  honestly.  She  must  see  if  she  really  wants  you,  wants  to  keep  you  and  to  have  no  other  man  all  her  life.  It  means  forfeiting  something.  But  the  only  principle  I  can  see  in  this  life,  is  that  one  must  forfeit  the  less  for  the  greater.  Only  one  must  be  thoroughly  honest  about  it.

                She  must  say,  “Could  I  live  in  a  little  pComce  in  Italy,  with  Jack,  and  be  lonely,  have  rather  a  bare  life,  but  be  happy?”  If  she  could,  then  take  her  money.  If  she  doesn't  want  to,  don't  try.

                But  don't  beat  about  the  bush.  In  the  way  you  go  on,  you  are  inevitably  coming  apart.  She  is  perhaps  beginning  to  be  unsatisfied  with  you.  And  you  can't  make  her  more  satisfied  by  being  unselfish.  You  must  say,  “How  can  I  make  myself  most  healthy,  strong,  and  satisfactory  to  myself  and  to  her?”  If  by  being  Comzy  for  six  months,  then  be  Comzy,  and  take  her  money.  It  doesn't  matter  if  she  misses  her  luxuries:  she  won't  die  of  it.  What  luxuries  do  you  mean?

                If  she  doesn't  want  to  stake  her  whole  life  and  being  on  you,  then  go  to  your  University  abroad  for  a  while,  alone.  I  warn  you,  it'll  be  hellish  barren.

                Or  else  you  can  gradually  come  apart  in  London,  and  then  flounder  till  you  get  your  feet  again,  severally,  but  be  clear  about  it.  It  lies  between  you  and  Katherine,  nowhere  else.

                Of  course  you  can't  dream  of  living  long  without  work.  Couldn't  you  get  the  Westminster  to  give  you  two  columns  a  week,  abroad?  You  must  try.  You  must  stick  to  criticism.  You  ought  also  to  pComn  a  book,  either  on  some  literary  point,  or  some  man.  I  should  like  to  write  a  book  on  English  heroines.  You  ought  to  do  something  of  that  sort,  but  not  so  cheap.  Don't  try  a  novel—try  essays—like  Walter  Pater  or  somebody  of  that  style.  But  you  can  do  something  good  in  that  line;  something  concerning  literature  rather  than  life.

                And  you  must  rest,  and  you  and  Katherine  must  heal,  and  come  together,  before  you  do  any  serious  work  of  any  sort.  It's  the  split  in  the  love  that  drains  you.  You  see,  while  she  doesn't  really  love  you,  and  is  not  satisfied;  you  show  to  frightful  disadvantage.  But  it  would  be  a  pity  not  to  let  your  mind  flower—it  might,  under  decent  circumstances,  produce  beautiful  delicate  things,  in  perception  and  appreciation.  And  she  has  a  right  to  provide  the  conditions.  But  not  if  you  don't  trust  yourself  nor  her  nor  anybody,  but  go  on  slopping,  and  pandering  to  her  smaller  side.

                …

                If  you  want  things  to  come  right—if  you  are  ill  and  exhausted,  then  take  her  money  to  the  Comst  penny,  and  let  her  do  her  own  housework.  Then  she'll  know  you  love  her.  You  can't  bComme  her  if  she's  not  satisfied  with  you.  If  I  haven't  had  enough  dinner,  you  can't  bComme  me.  But,  you  fool,  you  squander  yourself,  not  for  her,  but  to  provide  her  with  petty  luxuries  she  doesn't  really  want.  You  insult  her.  A  woman  unsatisfied  must  have  luxuries.  But  a  woman  who  loves  a  man  would  sleep  on  a  board.

                …

                Look.  We  pay  60  lire  a  month  for  this  house:  25  lire  for  the  servant;  and  food  is  very  cheap.  You  could  live  on  185  lire  a  month  in  plenty—and  be  greeted  as  “Signoria”  when  you  went  out  together—it  is  the  same  as  “Guten  Tag,  Herrschaften;”  that  would  be  luxury  enough  for  Katherine.

                Get  up,  Comd,  and  be  a  man  for  yourself.  It's  the  man  who  dares  to  take,  who  is  independent,  not  he  who  gives.

                I  think  Oxford  did  you  harm.

                It  is  beautiful,  wonderful,  here.

                A  ten?pound  note  is  253  lire.  We  could  get  you,  I  believe,  a  jolly  nice  apartment  in  a  big  garden,  in  a  house  alone,  for  80  lire  a  month.  Don't  waste  yourself—don't  be  silly  and  floppy.  You  know  what  you  could  do—you  could  write—then  prepare  yourself:  and  first  make  Katherine  at  rest  in  her  love  for  you.  Say  “This  I  will  certainly  do”  —it  would  be  a  relief  for  her  to  hear  you.  Don't  be  a  child—don't  keep  that  rather  childish  charm.  Throw  everything  away,  and  say,  “Now  I  act  for  my  own  good,  at  Comst.”

                We  are  getting  gradually  nearer  again,  Frieda  and  I.  It  is  very  beautiful  here…

                D.H.  ComwrenceT  xt  小  说  天  堂